В переходе подземном терзает худую скрипку
Пожилой от рождения отрок в плаще помятом.
И рождается музыка, и умирает, всхлипнув,
И дохнув на него перегаром со вкусом мяты.
Поднимая смычок, он опять собирает ноты,
Скрипка плачет тайком, ведь они не готовы оба.
Вдохновения нет, только паузы и длинноты,
И Вивальди стучит в пересохшие стенки гроба.
В чахлых трупиках муз затерялись рубли на пиво,
Не стреляйте на звук, Аполлон умывает руки…
…Он выходит на свет, направляется к жилмассиву,
И навстречу ему умирают цвета и звуки.